Grand bazar matinal quand le président de la République et le président indien inaugurent le consulat général indien sur le Prado. Tout est bouché : j’en profite pour boire un café au soleil en attendant la réouverture de l’avenue. Je suis perplexe. Mon voisin de table également.
La première fois où je passe (à deux roues et pressé) devant ces affiches, les colleurs-admirateurs de Rimbaud sont sur un escabeau en train de les poser. La seconde fois, elles sont en place. La troisième, je fais une photo avant leur disparition quelques jours plus tard.
Petite déambulation dans les larges coursives du centre commercial. Je me poste en face des deux grandes affiches dans l’attente de vrais gens, histoire de jouer sur le changement d’échelle. Je trouve que ça fonctionne pas mal.
Quand je me retourne au milieu des escaliers, j’ai l’impression de me trouver dans un western-spaghetti face à une bande qui descend de front, un peu comme les cavaliers aux longs cache-poussière qui attendent le joueur d’harmonica à la gare, dans Il était une fois dans l’Ouest. Comme lui, c’est moi qui dégaine en premier.
Un soir. Je fais des essais en noir et blanc sur le cours, appareil photo à hauteur de poitrine, regard fixé sur l’écran arrière du boitier. Je pivote lentement sur place : quand j’arrive sur ce quatuor, pendant une seconde, je les prends pour des humains. Il y a des jours…
Massilia et encore 